Прошло три месяца "y pico" с моего побега из Шоушенка; хотя, конечно, и не побег, а трудовая миграция, и богохранимый наш шоулукашенк больше напоминает цирк бородатых женщин с накладным инвентарем, где единственный трюк главного клоуна - звучно пердеть под носом у чучела медведя.
В защиту родного цирка скажу, что цена за билет соответствовала мощности поднимаемого амбрэ. Напротив, судя по местному прайсу, я из своих темных далей (ebene noir) должно быть попал прямо в венскую оперу, и вот-вот на сцену понесут петь гальванизированный кадавер Монсеррат. Впрочем, суровые коллеги сказали, что это не опера, а все тот же цирк, но только без лысых клоунов-пенсионеров. Кадавер вроде тоже пока не проносили.
Люди везде люди, и ямочный ремонт дорог - неизменный признак их присутствия. Тут так же проносятся на мигающий красный, и блюют дешевым алко за электробудки. Выпуск говна в продакшн - это национальная черта Норвегии, будь то сайт провинции, университета, или международного банка. Абы работало, а там на скотч посадим.
"Север помнит", говорит Мартин. "И не спешит", добавляю я. На каждый шаг (контракт-пермит-налоговая-банк) нужно потратить месяц, при том что все организует контора, и мне нужно только ставить крестики. Сейчас я уже в стадии принятия их неспешности, и сижу на берегу реки в ожидании весны, ибо труп врага примерз к корягам где-то выше по течению.